Manos limpias

—Deja de frotarte las manos, mamá —suplicó Samantha temerosa de que la enrojecida piel acabase por desprenderse. Le cogió de la muñeca y le arrebató el estropajo chorreante de espuma—. Están limpias.

La chiquilla cogió con delicadeza las manos de su madre y comenzó a secarlas con un paño, pero la mujer seguía en su estado catatónico. La niña contemplaba sus ojos vacíos, perdidos en su interior y comenzó a preocuparse.

—¿Qué le has dicho al profesor, mamá?

La mujer por primera vez desde que entró en casa pareció dejar su ensimismamiento de lado y volver al mundo real.

—No le he dicho nada —escupió con rabia. La niña suspiró y negó con la cabeza temiendo lo peor —. No tenía nada que decirle, mi niña… Mi dulce niña pequeña — gimoteó acariciando el mechón rubio que cubría uno de los ojos de la pequeña.

—Tranquila, mamá, estoy bien.

—Lo sé cariño, eres fuerte. A partir de ahora seguro que estarás bien. Sabes que te quiero, ¿verdad?

—Y yo a tí, mama —dijo la niña de ocho años abrazando a su madre.

El profesor no volvió a aparecer por el colegio y nadie supo de él jamás. Muchas fueron las teorías y rumores que corrieron sobre la desaparición, pero la única que sabía dónde estaba el profesor era la madre de Samantha: ella misma lo enterró a las afueras del pueblo después de matarlo a golpes con sus propias manos, junto a su teléfono plagado de fotos pornográficas y abusivas de sus alumnos.