Ovillo

Y te vas encogiendo hasta ocupar una esquina del sofá, aquella reservada al cojín polvoriento que nadie se atreve a tirar porque fue un regalo de la bisabuela, tejido con sus dedos temblorosos casi exentos de vida.

Y entrelazas tus brazos con tus piernas como si así fuese posible crear un dique que no permita el desborde de las emociones.

Y te vas haciendo pequeño en forma y pensamiento, invisible para el resto de la gente. Como ese cojín raído de la abuela…

Y acabas siendo un ovillo humano.

Aunque siempre, como sucede con los ovillos, queda una hebra de lana suelta por donde comenzar a tejer.